TRIPOLI
C'est la ville à trois feuilles,
large comme un sourire;
ni temples ni prières pour faire tourner la terre.
C'est la mer qui découvre un navire,
aussi transparent qu'un oiseau de jour.
Une aube racontée par d'anciens troubadours.
C'est l'oranger qui succède à l'histoire.
L'homme et la mort qui vivent un sablier d'amour.
C'est une forteresse tracée au crayon noir.
Enfin des souks étroits enroulés comme une coiffure,
avec des épingles de sucre,
et des ruelles d'enluminure.
Voilà les filets du matin,
quétalent comme une parure,
des pêcheurs fils de Paladins.
Ce sont des minarets qui nous parlent voyage.
Souvent, ici, le temps se trompe de chemin.